#10 Voltar (enfim, Lisboa)

Finalmente, enfim Lisboa.

Há umas semanas, começou o burburinho. O mail pontual, quando é que vocês chegam?, a mensagem deixada offline, combinamos  jantar?, a resposta sem pressa nós também, boa! E depois aos poucos começaram as mensagens a ganhar ritmo picadinho, Passou tão rápido, quase nos vemos, tanto tempo, até que enfim! contagens decrescentes a ferver por toda a parte, umas arrancando antes que outras, mas todas parte desta euforia colectiva de regresso a casa, de dentro e de fora, a burbulhar por todo o lado. 

Contas decrescentes a ferver dos dias, das horas, das combinações efervescentes dos abraços que se querem e que se devem, e os facebooks, as caixas de email e os telemóveis, tudo em ácidos. Caímos na conta do tempo (há um ano que não nos juntamos à mesma mesa, há um ano que não nos abraçamos), e é como se as saudades geridas com mais ou menos paz durante todoano inteiro fossem agora agitadas e a ansiedade a gás entrasse em ebulição, Estás quase cá, estou quase aí!

E é ver as partidas aos poucos da portugalidade pontos-de-luz dispersa de regresso a casa, pouco a pouco, em massa, desta multidão de almas soltas, de Londres, de Paris, de Nova Iorque, de Bogotá, de São Paulo, do Rio de Janeiro, de Santiago do Chile, de Buenos Aires. Todos rumo a Casa, para as mesas postas à espera.

Cá em casa, qual vai ser a primeira coisa que vais fazer quando chegares? E comer? E tu? Eu cá café, curto, forte, bem tirado, eu quero uma garrafa de água do luso que a de cá sabe a esgoto, e um peixinho? E azeite galo, azeit'a sério? E uma imperial, cheia de pressão? E passear a pé e ter mar e ter rio e ter miradouros?e nos desfazíamos em listas de saudades sem ordem nem fim.

A Mariana foi na quinta. Esta madrugada parto eu, o Rodolfo vai no domingo, o Chico na segunda. Aos pedaços, lá vamos viajar no tempo, que a Mariana só chegou na sexta, e o Rodolfo chegará segunda, mas eu só aterro quase na terça e o Chico na quarta.

Fazemos parte de uma multidão de regressos, todos correndo com a pressa de chegar.

às esquinas e às calçadas,

aos cafés e aos costumes e aos miradouros

da minha Lisboa-quintal.

  

É que por mais que me ferva o Sul, a Viagem e Buenos Aires na vontade, é de Lisboa que sou, é só Lisboa que me nasce do peito e me cresce das vísceras e é sempre para Lisboa que volto, mesmo enquanto ainda não.

(Não existe forma de descrever esta comoção permanente de me saber pertencendo a este lugar. É como se me inchasse o peito de luz e de casa.)

O eterno lo más de Buenos Aires (ou qualquer outro lugar) é voltar. Sempre voltar.

Ps. para mim, é hoje. Daqui a 10 horas, madrugada adentro, começo a viagem. Estou quase aí!