Isto não é uma carta de despedida.

E era o adeus, que cheirava a sempre e amor e tempo e solidão.

Da Cidade contemplada Nos bosques de mate e horas Nos sapatos velhos do tango no coreto à noite (Ao lado do bairro chinês que cheira a amêndoa e soja frita) E nas noites de malbec entornado pelas ruas que se percorriam sem critério.

Do tempo que se comeu, remastigado em imagens que se querem pendurar às paredes

o calendário sentimental depois do corredor à esquerda

o gato malhado da Catedral

as cores do 59

e o Dante porteiro poeta que te pergunta se já chegaste

enquanto te abre a porta

chegando.

as tardes de preguiça movidas a mate amargo e as noites

de corpo puro e cachengue combustível com suor

(desse tempo sem horas nem norte nem nada

nas ruas geométricas matemáticas frenéticas

que correm e palpitam nas veias do pulso selvagem que

quieto

corre, corre, corre).

As feiras nunca perdem encanto

Nem os domingos

Nem as puteadas

Nem tu, Cidade

(que não cansas, apesar da fúria

ou por causa dela).

A velha coqueta com excesso de baton.

A baldosa solta sobre uma poça de água suja
(splash, ah mierda!).

O flaco que leva doze perros

E um caniche.

O kiosko e o bazar e o 152 a gemer nas curvas.

As marchas e as bandeiras e a mão no peito.

A garra, entrega, grito, canção, luta no sangue peito das praças

(que a gente não cansa nem se cansa,

apesar da fúria ou por causa dela).

Os cigarros enrolados à janela, a beber as horas sozinha,

E as garrafas abertas à janela, a empurrar as horas do riso e do peito dividido.

Buenos Aires (eu) ébria (frenética) furiosa
em modo não-me-acabo (nunca),

ritmo tambor bomba de sangue que bate bate sem parar aqui dentro, um pulso bombo, um passo largo, passo besta, Força Bruta.

Argentina-amor.

Não te vou nem te deixo nem te parto

Vens-me tatuada a fogo e tempo no corpo

e jeito

e ser.

Mas vais ser agora também minha saudade-sempre

Minha ex-mulher

Meu encontro solidão.

(E era a partida, que se sabia ponte e não porta,

ou janela ou pulmão aberto.)