Lisboa soube bem, carregada de vinho quente a aquecer a alma e sóis de inverno que só Lisboa deixa escorregar. A família, a lareira da tia, os lanches da mãe, os primos e as galhofas de irmãos, as saudades não mortas mas potenciadas, as caras do costume nos lugares de sempre e noutros descobertos. Gosto de Lisboa e da sua luz, gosto de Casa e do extraordinário lugar-Comum que me são as colinas, os miradouros e as ruas.
Em chegando, "não me quero ir embora".
Em partindo, um inspirado, resfolegado "vamos a isso", que a aventura ainda não começou (?) e é tempo de dar firmes passos rumo a esta vida que escolhi, por agora.
Seis meses de injecções na mochila (e um molho de declarações juradas, certificadas, assinadas, fotocopiadas que não chamam qualquer tipo de atenção aos seguranças dos aeroportos, e eu bem podia ter cópias de bd da mafaldinha e dava no mesmo, que raio de segurança é esta que me tira garrafas de água fechadas no lixo - já para não falar nas tesouras das unhas, e como é que eu agora asseguro a manutenção das ditas - mas me deixa passar nos raios x com 180 agulhas altamente afiadas nos bolsos, suficientes, veneno tivessem, para aniquilar toda a tripulação e metade dos passageiros just for fun), dizia eu, seis meses de injecções nas mochilas com excesso de peso, as famílias em procissão para o aeroporto e uns quantos chegados ao coração a completar o circo da partida - que eu gosto de despedidas porque nelas as almas se apertam e choram e se abraçam e se amam além-adeus.
Quase vintequatro sofridas horas depois (e ninguém me diz que a Alitália tem aviões dos anos 30?, que nem um filmezinho passa e eu não durmo em viagem, e a cadeira era apertada e me restou fitar a cabeceira da frente durante catorze longas, contadas, minutadas horas), buenos dias buenos aires!
O inverno chuvoso dos últimos dias de Lisboa (a dizer "saiam-me da frente, vamos embora, aviemos!") deu lugar a um verão porteño de 38 húmidos graus, às janelas inutilmente abertas e aos dias passados de cabelo enrolado no alto do pescoço, a pedir brisa - a esta hora em que vos escrevo, são dez da noite e estão 39 graus que se fazem sentir como si fueron 45 pegajosos, suados quilos.
Buenos Aires está deserta - mas quem é que fica a ver o inferno chegar? -, e até aos dias lhes dá a moleza do calor, e não passam mas se deixam escorregar l e n t a m e n t e pelas moles horas.
Esperar - ah!, as esperas que também por nós esperaram - continua a custar. Conheci uma argentina que me disse que sou um "culo inquieto", e nenhuma novidade me estava dando, pois já sabemos os horários da casa: amanhã já devia ter chegado ontem, a vida devia acontecer ao compasso do meu discurso (atabalhoado, apressado, atrapalhado, atropelado) e as respostas às perguntas deviam ser imediatas (quando saiem os resultados do mestrado? quando posso passar a levantar os documentos? quando posso começar a trabalhar? quando podemos tomar um café? quando acontecemos?).
Nunca fui boa nisto e não posso deixar de confessar que estes dias regressados não são passados sem desespero ou desanimo. Que é bonito aplaudir os voos picados aos sonhos dos outros, as decisões tomadas a ferros e contra-caminho, os voos vigorosos a outras alturas; mas dado o passo, ali onde já não se ouvem os bravos! e as admirações das supostas coragens (que no fundo nada mais são do que estados de necessidade), fica o silêncio angustiado da subida a que nos propusemos, que o mais fácil é saltar mas falta a aterragem, e ai de mim que ainda não tenho onde.
Bom, bom. Nada de pânicos. O rapazote da verdureria já me cumprimenta por tu, o sofá chegou e vale-me as tardes de espera, os voos a Buenos Aires estão baratos (é vir, senhores, é vir), e os amadores Perota Chingo vêm ao centro cultural konex chamar-me à razão: que a vida acontece e Buenos Aires está a correr-me à frente dos olhos, é correr e apanhar o comboio.
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