Num dia, és a rainha do teu quintal. No dia seguinte, és abalroada por unicórnios. O unicórnios têm esta tendência para entrar no palco sem avisar. Factor surpresa é foda. Obrigam à reformulação de planos de contingência, e à contagem das conservas. Duas três, quatro. Ainda te sobram quatro vidas e três pacotes de arroz. Acho que estás safa. Não havia um recolher obrigatório? Falhaste o toque de retirada.
Escrever para não esquecer, repetir para não cair. Faz-te de morta! Sê imortal! Esconde atrás dos foguetes de humor foge-foge, atordoa-os com essa velocidade de canguru em ácidos, lava outra vez as mãos, não olha nos olhos, nunca olha nos olhos porque os unicórnios são fodidos e adoráveis e cheiram o medo ao afeto.
Cuidado com o chão. Cuidado com as mãos. Cuidado com o pulso, que ainda dispara e depois não sabes onde é a saída de emergência (disparou já?).
Faz uma lista de planos B. Rasga. Repete. Rasga. Vais-te entregar. Afinal não. Já te viram. Dói-te a barriga. Falta-te o ar, as coordenadas e o autocontrolo, que para ti é tudo o mesmo.
Foste apanhada.
Foste apanhada.
Achas que tens a pressão arterial baixa, e metes-te em taquicardias desnecessárias.
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